MOMALINA: el lugar de los guajes coloridos

Poesía en Casa Hilvana, 7 de noviembre

2009-11-04T05:56:03+00:00

Graves irregularidades en proceso judicial por feminicidio. Se teme tráfico de influencias por parte de exdiputado.

2009-10-28T00:13:48+00:00

COMUNICADO

El feminicidio de la estudiante mexicano-panameña Alí Cuevas Castrejón, ocurrido el pasado 20 de septiembre, presenta serias irregularidades. Familiares y activistas temen que el tráfico de influencias del exdiputado de la ALDF y hermano inculpado, Humberto Morgan, afecte la impartición de justicia.

El proceso penal por el asesinato de Alí Cuevas, estudiante de letras clásicas de la UNAM a manos de su exnovio Osvaldo Aristóteles Morgan Colón presenta graves irregularidades. Actualmente, el procesado se encuentra en un área especial de atención médica y autoridades del reclusorio Norte han alterado sus fichas de identidad para deslindarlo y hacerlo pasar por otra persona. La familia, compañeras feministas y otros grupos en contra de la violencia de género y el feminicidio temen que se esté ejerciendo tráfico de influencias u otros tipos de corruptelas para brindar prebendas y favores al inculpado durante el proceso judicial.

En el expediente de la causa penal por homicidio calificado (285/09) del juzgado 39º del Distrito Federal, figura la fotografía de un sujeto que no es el que fuera novio de Alí durante aproximadamente año y medio. La posibilidad de una errata es mínima, ya que la ficha que sostiene la persona en la fotografía coincide con la de la causa penal y el nombre de Osvaldo Aristóteles Morgan Colón figura al calce. Por si esto fuera poco, el procesado no ha ingresado a población de reclusos ni se le ha dado ninguna certeza jurídica a la familia de que el auto de formal prisión se ha ejecutado de forma adecuada.

Cabe destacar que el gobierno de Panamá ha requerido formalmente a la cancillería mexicana el seguimiento del proceso, toda vez que Alí detentaba la ciudadanía panameña y el caso ha tenido un impacto profundo en la opinión pública del país, generando consternación y exigencias unánimes para que el delito no quede impune. En México, a través de funcionarios de la embajada, se ha manifestado la solidaridad y apoyo hacia los familiares de la víctima, quienes piensan que el tráfico de influencias por parte del exdiputado Humberto Morgan puede influir en perjuicio de la justicia.

Se espera en los próximos días la primera audiencia pública del caso y el desahogo de diligencias. Los peritajes, testimonios y otras pruebas imposibilitan la oportunidad de refutar la acusación contra Morgan, cuyos abogados apuestan por el argumento de la defensa legítima, aún cuando la víctima presenta más de 20 heridas por arma punzo-cortante y el asesinato fue cometido en casa del exnovio. Alí es una víctima más de feminicidio, crimen que según fuentes extraoficales ha cobrado 10 000 vidas en México durante la última década.

Exigimos a las autoridades correspondientes que el proceso por el feminicidio de Alí Cuevas se apegue a las reglas del debido proceso y no quede impune.

Exhortamos a las autoridades del reclusorio Norte a que rectifiquen el fichaje de identidad y terminen con el montaje que protege a Osvaldo Aristóteles Morgan Colón.

Demandamos que las prebendas hacia el inculpado sean cesadas inmediatamente y que sea tratado como cualquier otro inculpado independientemente de su filiación con el exdiputado Humberto Morgan Colón.

alisomostodas@gmail.com

En el Faro Joven de la FIL del Zócalo: 17/10/09

2009-10-11T03:15:14+00:00

Notimex

Con un programa que pretende abarcar los amplios intereses de la juventud actual, con talleres, literatura y música, en la IX Feria del Libro del Zócalo se instalará una vez más el espacio El Faro Joven.

En este espacio dentro del encuentro editorial que se llevará a cabo del 9 al 18 de octubre en la Plaza de la Constitución, habrá mesas redondas sobre el cómic, talleres de tornamesa, presentaciones literarias y conciertos de dub, hip-hop y rock, entre otros actos.

Las actividades juveniles iniciarán el día 9 con una transmisión en vivo del programa radiofónico "El weso" y a lo largo de la feria habrá la presentación de libros en diversos géneros literarios, como ciencia ficción, "Gel azul" de Bernardo Fernández, y poesía, "Junkie de nada", de Zazil Alaide Collins.

También, "Picnic en la fosa común" del músico y escritor mexicano Armando Vega Gil, o la promoción de autores jóvenes por parte de empresas independientes como Amarillo Editores y Lenguaraz.

Asimismo, habrá mesas y redondas y conferencias sobre el cómic con personas provenientes de diversos estados del país; el tema de Acteal; y Alejandro Magallanes, uno de los cartelistas más reconocidos actualmente, con exposiciones en una decena de países, hablará de su trabajo.

Habrá conciertos literarios, con jazz y poesía de Vicente Huidobro o Daniel Malpica, y en música en general se presentarán en concierto bandas como Las Comadrejas, Los Guanábana, Dj Carlos Icaza, La Petra, El Mastuerzo, Cabeza Parlante y Ventisca.

También, del género dub estarán Algorythm & Blues; del dubstep hará su presentación Nimbo; Antiestrés, un proyecto alterno de Los Músicos de José y Xolo, un espectáculo poético musical en náhuatl y en español encabezado por Mardonio Carballo y Juan Pablo Villa.

Otro proyecto de corte experimental es la que ofrecerán los músicos Lázaro Valiente, Carlos Iturralde y Microbelios.

De cine, se proyectará el cortometraje "Nación apache", de Carlos Muñoz, y habrá actividades de las Fábricas de Artes y Oficios (Faros), como una pasarela de moda alternativa, mesas redondas, conciertos musicales y exposiciones plásticas.

Asimismo, se desarrollarán diversos talleres como medicina tradicional, encuadernación, canto y elaboración de papel artesanal, entro otros.

Destaca también en la programación juvenil de la feria del libro el laboratorio de composición e improvisación para lectores no músicos de Lázaro Valiente, en el cual los participantes formarán parte de un performance.

Igualmente, la charla "La experimentación en la ilustración contemporánea" impartida por Amor Muñoz, becaria del Fondo Nacional para la Cultura y las Artes, y un taller de tornamesa, en el que se hablará de la cultura del scratch y del hip-hop.

agp

*Presentación y lectura: sábado 17 de octubre, 7 a 8 p.m.

Ondulaciones de un escéptico, en Metapolítica 66

2009-10-11T03:02:36+00:00

Ondulaciones de un escéptico
por Zazil Collins

la voz es voz
no existe
no existe aroma nuevo
cerrad mis párpados

José Miguel Ullán

Alfonso Reyes, Carlos Pellicer, Sergio Pitol, José Vicente Quirarte, Gerardo Deniz, José Luis Cuevas o Vicente Rojo son algunos nombres constantes en la obra de José-Miguel Ullán, el poeta de los agrafismos, fallecido el pasado 23 de mayo de 2009, en Madrid.

Este poeta de miradas que dilatan es raramente leído en México, pese a su estrecha relación con el mundo cultural de este país, actitud que ya no extraña en medio de una tribu artística tan poco solidaria y resentida. Aquí, Ullán participó en las lecturas de poesía en voz alta de la Casa del Lago, por ahí de los años setenta, y no sólo eso, desde España, dirigió el suplemento Culturas, conocido como "el primer suplemento cultural de México en España". Aunque tarde, habríamos de recordarlo acercándonos a sus escritos -poesía y prosa- y a las variantes de su obra que, como Kenneth Patchen, ese poeta norteamericano, se resumen en colaboraciones con músicos y poesía visual.

En realidad, la obra de Ullán me recuerda a muchos vanguardistas y a los poetas pintores de los que ya Roman Jakobson se ocupó en sus Ensayos sobre poética (traducidos por Juan Almena, nombre de pila de Gerardo Deniz): William Blake, Henri Rousseau y Paul Klee; sin embargo, si a contraluz observamos sus agrafismos (http://www.elpais. com/fotogaleria/agrafismos/Ullan/5304-1/), guardan mayor similitud estética con los "Painted Poems" de Patchen, pues, además, para ninguno tuvieron un motor plástico. A decir de Ullán, en una entrevista que le realizara José Andrés Rojo para el diario español El País (10/04/2008): "Son esos garabatos que voy haciendo cuando las palabras no llegan".

La vida, como la escritura, se teje. Ullán lo consideró también y en alguna entrevista declaró, respecto de la escritura de autores como Kafka, Swift, Edward Lear, Valle- Inclán, que "tejieron, como diría Reverdy, una inmensa tela de araña sobre toda la extensión del inmenso horizonte y, sin embargo, supieron que ellos no eran la araña, sino la mosca". (http://www.poesiadigital.es/ index.php?cmd= entrevista&id=37).

En su entretejer, se distinguen lo etéreo y las huellas, las ondulaciones en cada espiral o círculo que trazó, en las crestas del oleaje de sus caligrafías:

El viento es el que hace esas ondulaciones caprichosas sobre la arena del desierto. Recuerdo en especial el de Atacama, en Chile, que es donde me vino la idea de poner le título a mi poesía reunida. El agua y el fuego también ondulan, sí, pero creo que de forma más previsible. El viento es tan caprichoso como la lengua. Y, cuando se detiene del todo, es cuando es más terrible (http://www.poesiadigital.es/index.php?cmd=entrevista&id=37).

En el apartado de "Otros poemas (1991-2007)", de Ondulaciones. Poesía reunida (1968- 2007) (Galaxia Gutenberg/ Círculo de Lectores), se incluyen un par de poemas visuales y agrafismos, pero es en la exposición también bautizada como "Ondulaciones", donde Ullán exhibió 210 agrafismos, cuyas tramas -de texturas onduladas- despiertan los sentidos y se interceptan; casi pueden tocarse y estimulan la vista con sus salpicones y manchas. Ullán, como Patchen, recurrió a gotas de tinta, distintos tipos de papel, telas, hilos o estambres, acuarelas que simulan gestos, con una estructura agramatical que causa tanto miedo al crítico, tan acostumbrado a la linealidad y a entender lo que no tiene que entenderse o simplemente es mudo o no puede traducirse en palabras.

La singular obra de Ullán aró hasta en el MoMA de Nueva York. En particular, nos abre a una reflexión sobre la expresión de un poeta que recorrió varios medios de la imaginación creadora, con el fin de comparar, negar y reformular audaces retos escriturales. Esos son los escritores de los que carecemos. Escasean aquellos ávidos que se atreven a jugar con las palabras y echar raíces en distintas trincheras. Contra la monotonía, Ullán decía que cuando se sentía demasiado cómodo, cambiaba de registro: "No con la voluntad de fabricar un muestrario, sino con el propósito de asumir la complejidad desde las más variadas perspectivas. De hecho, el registro no es lo predeterminado, sino la consecuencia de un nuevo enfoque" (http://www.poesiadigital.es/ index.php?cmd=entrevista&id=37).

Por eso fue tan apreciado y encontró muchas manos con las que trabajar, como las de Eduardo Chillida, Antoni Tàpies, Joan Miró, Eduardo Milán, José Ángel Valente, María Zambrano, Olvido García Valdés, Octavio Paz y más.

Como en su momento Charles Mingus y John Cage se acercaron a Patchen (recordemos su "jazzpoetry"), el vasco Luís de Pablo, con una trayectoria igual de virtuosa (realizó la música para varias de las películas de Carlos Saura), decidió desdibujar la grieta entre la música culta y popular, a través de la literatura en lengua española. Desde su estudio, fundado en 1965, aunque con piezas electroacústicas y óperas -géneros de lenta digestión- lo consiguió y con sus garabatos músico-vocálicos ha homenajeado la obra de escritores como Pessoa, Jorge Guillén, Antonio Machado, Gerardo Diego, Molina Foix, Mircea Eliade y de paso se la ha acercado al público, lo que es de agradecerse. La poesía de Ullán hizo eco en las composiciones de Luís de Pablo y por amor a la lengua insertó sus textos en obras escénicas como Pocket Zarzuela, Relámpagos y Circe de España, de las cuales sólo he podido acceder a una, pero, sin duda, merecen un tratamiento más profundo que intente comprender cómo se relaciona la música vocal con el lenguaje poético, su transcreación de poesía a ópera hispanoparlante.

Aventurando un poco, Pocket Zarzuela (1978) retoma uno de los géneros más tradicionales en España, cuyo mundo ideológico suele presentar un falso nacionalismo. Ante esto, Luís de Pablo giró la tuerca del achabacanamiento y las costumbres, partiendo del pensamiento de Ortega, Unamuno y la generación del 27. Al considerar que la revolución literaria de estos autores no hizo eco en la música, su trabajo se ha centrado en producciones de experimentación sonora que aportan a la lengua dicha perspectiva. La elección de textos que tomó para Pocket Zarzuela se guió por la acentuación de la expresión (multi- interpretativa) y del verseo, la sinestesia y el revitalizante uso del español de Ullán, en poemas que hablan de un íntimo lamento colectivo de su patria.

Quienes han levantado la voz para recordar a Ullán no se equivocan del todo al declarar que no hay poeta moderno en la historia de la lengua española que se le equipare. Han sido pocos (pienso en Lorca y Alberti). Pero no seamos escépticos ni remilgosos, llegarán. Mientras tanto, ondulemos con Ullán, que nos legó un eterno y grácil bucle para deshilar, remallar, deshilar y remallar. ■

* Agrafismo de Ullán *Paint-poem de Patchen

Naturaleza muerta y mi bodegón poeta

2009-10-11T02:22:50+00:00

Se queja.

Enmudece sus colores con e s c a l a s grises.

Lloramos al que, a otro, espera. Antídoto estúpido.

Mitad incoherencia. Verdad:

juegas al niño y al cartón caliente.

Envistes al peón. Te meas en tus dientes.

Amamos la altura de nuestros pezones,

y guardamos el silencio

porque vivir cuesta lo mismo que un beso.

Incluso el fuerte sucumbe,

es lo vulnerable,

los dientes que se van minando por la sustancia.

Memoria obstinada

2009-09-27T05:35:19+00:00

recomendación semanal

2009-09-27T05:06:57+00:00

"Junkie de nada" en librerías ya

2009-09-17T02:07:32+00:00

Junkie de nada, mi libro de poesía, se puede conseguir en las siguentes librerías:

FCE
UACM CENTRO
CASA REFUGIO CITLALTÉPETL
CONEJO BLANCO
UAM IZTAPALAPA
PÉNDULO POLANCO
CASA DE LECTURA PROFÉTICA (PUEBLA)
CARAVANSERAI
LA PALABRETA
UNAM E. G. CASANOVA
UNAM JAIME GARCIA TERRÉS
UNAM JULIO TORRI
LIBRERIA VENILEE
SIGLO XXI
NALANDA COYOACÁN

Zoot Suit en América del Norte Hoy, 10 de septiembre de 2009

2009-09-11T08:40:57+00:00

En 2010 se espera el estreno de la puesta teatral Zoot Suit, en la ciudad de México, a cargo de la Compañía Nacional de Teatro, dirigida por Luis de Tavira y Luis Valdez, escritor de la misma.

En la emisión del 10 de septiembre de 2009 en América del Norte Hoy, de Radio UNAM, escucharemos fragmentos de la rueda de prensa de estos directores teatrales, al respecto de la próxima puesta, así como música de los chicanos de la vieja escuela, aquellos que cimentaron parte de la identidad musical y

social de los mexico-americanos.

Conducen: Claudia Jiménez y Zazil Collins

Playlist

Don Ramón - "Pachuco boogie"

Los Lobos - "Bamba"

High Numbers - "Zoot Suit"

Ry Cooder - "Los chucos suaves" (ft. Lalo Guerrero)

Lalo Guerrero - "Chicas Patas Boogie"

León Gieco y Pete Seeger - "Deported"

http://132.247.253.87/programas/AMERICA100909.mp3

http://www.radiounam.unam.mx/site/index.php?option=com_content&view=category&layout=blog&id=24&Itemid=20

ANDANZA DE ROPAVEJERA

2009-09-07T09:04:40+00:00

Drama en duetto

Es el tiempo de los dioses que han huido y del dios que vendrá. Es el tiempo de indigencia, porque está en una doble carencia y negación: en el ya no más de los dioses que han huido, y en el todavía no del que viene.

Hölderlin y la esencia de la poesía, Heidegger

Alita sabía muy bien que no podía volar, porque no tenía alas. Era simplemente liviana como una hoja, casi como una paja, casi, casi como las semillas con alitas de ciertos cardos, los panaderos que el viento suave lleva muy lejos. Cuidado con el viento, Alita, que puede llevarte. Se juiciosa, que el viento puede conducirte adonde no quieres.

Paul Eluard

[Escúchese ∞: ‘Four Gnossiennes’ de Erik Satie]

Bordeaba con una uña el grano en su sien hasta que sangraba. La manía devenía en tensión. Rascaba hasta hinchar la piel y luego se arrepentía por la cicatriz que quedaría —no te hagas daño, se decía. Pasaba la noche en vela; saliendo a dar vueltas a la calle, dos o tres veces por la madrugada; vigilaba a las cucarachas, de las que su piso era nido, para aplastarlas. A veces, la fatiga le hacía quedarse recostado, observando cómo movían sus patas y se arrastraban abriendo las alas. Había aprendido que las pequeñas se camuflagean con el suelo; las grandes son muy rápidas, más que las pequeñas: corren, saltan. Elásticas. Las había güeras, alemanas, asiáticas y, por alguna extraña razón, blancas, tan blancas que se deshacían al soplarlas. Dejaban sus esqueletos en cada rincón de su cuerpo. A veces. Alucinaba verlas. A veces. Oía los disminuidos ruidos de su caminar. Se cansaba. No quería acostumbrarse: y no había opciones.

Mi historia no tiene príncipes o botellas al mar con mensajes de amor. Me siento todas las tardes (todas es mentira) bajo la sombra de aire de un ciprés: espero. Espero nivelar una brisa que no es y un aire que contiene millones de años de una fuerza brutal, igual a la tensión de las placas tectónicas de una falla; una brutalidad para atemorizar a cualquiera del venir de un torrente de calma engañosa: mi presagio.

Sabía de su padre que, cuando niño, tocaba el arpa cada vez que se sentía triste y de su madre /caracterizada como Cihuacoatl/, que tenía serpientes en la cabeza, por lo menos en los sueños. Recordaba las noches de verano en que se sacrificaban las víboras de su rancho para bien-decir su tierra.

—El arpa de papá es un lamento. [Cantaba]

—Las serpientes de mamá, / las serpientes de mamá, / las serpientes. [Recordaba]

Despertaba cuando caminaba un diminuto remolino en su piel. Se había acostumbrado. Eran los ácaros de su memoria que salían de su cabeza [metafóricamente, la almohada] en busca de otro nido que los acogiera.

Tenía algo de compulsiva su desfiguración. Leí una vez en la puerta de un baño público que resulta espantoso eso de que la belleza no sólo sea una cosa terrible, sino también misteriosa. Repaso esta frase, como rezo obseso, cuando me veo reflejada. En mi casa no tengo espejos.

Las cucarachas le cosían un odio romántico en círculos, agotando los hilos de patas arcaicas, la escoria añeja e infecciosa que le tapaba los oídos con ocotas.

Me recurren sueños de vacío de los que me queda una sensación culposa. Alguien me jala. Me atemoriza el rapto: mi presagio.

Ha querido confesar un temor atávico e insolente que lo carcome; confesar que él y tú [sólo él] no merecen tales mercedes. Nunca nadie habría de comprarle el shampoo o lavarle la cara, mucho menos escoger su menú de pompas de jabón. (Prefiere dormir con su mona amarrada por una soga al cuello, triunfante y altiva como su garganta que relincha.) No hubiera querido darle por regla un remanso o sus lágrimas en ponche de risas, soñándola con un ojo abierto y asiéndose de tantos “me muero de sin usted”.

Fuerte no significa gracia ni detonante. Ni la alternancia de sustancias o “bien portado” amor, “alegre” amor, “completo” e “infinito” amor. No tendría por regla el amor. Él no quería vivir en amor ni en el fuego de un dragón. Porque roncas. Con la conciencia roncas. Con la herida abierta [siempre un boquetón] de melodramas. Y dices que “lo amas” con un amor estupidizante. Tú, ridícula libélula de cola de corazón:

él nace y te anida.

Nace y te anida.

Nace y mil veces te anida.

Te anida y mil veces te devora.

Él devora.

Alabarte no me calla.

—¿Eres quien espera o hace esperar?

—Des-espero y parto. Te coloco atrás. Vivo el duelo. Has muerto.

Cruzo las palabras como cuando es amor y amor(-)atado. [Escribe en una pizarra]

¿Lloras de repente?

Lloro cuando estoy triste;

pero ¿lloras de repente?

Lloro

Tiene el corazón humano, pero en la calle es el momento en que debe transformarse en asesino.

no quiero

no puedo

no necesito

no quiero

no puedo

no necesito

Nó quiero.

Nó puedo.

Nó necesito.

Nó quiero.

Nó puedo.

Nó necesito.

Nó.

no quiero

no puedo

no necesito

no quiero

no puedo

no necesito

¡Sosiégate! Si te mal portas, la ropavejera vendrá y en su costal te llevará. La mamá serpiente, a diario, le mordía con el veneno del amor neurótico, protector e incipiente: le acostaba por las noches recordándole: “El vampiro oculto, formado de todas las bajas pasiones de los hombres, quiere llanto de niño”.© Él no lloraba, no se atemorizaba pero no dormía. El lamento de su papá se colaba por la ventana, junto a un olor a basura que emanaba de la coladera de su quinta. Creció recordando el olor a basura, a padre, padre que abandonó, padre que se perdió, padre que, quizá, murió. Parecía ido el día que decidió salir de casa para vagar, cogiendo las botas, sin ropa, sin dinero, sin nombre.

Lo veía debajo de un ciprés pelón, todas las mañanas, sentado, esperando. A su lado, un par de costales de cemento parecían sus maletas. Sabía escribir porque en una pequeña libreta anotaba. Sus ojos eran verdes, el cabello de un largo mediano, castaño claro. Era un hombre sereno, joven, sucio, muy sucio, pero de buen aspecto. Era guapo. Desaparecía en las tardes. Sólo le veía en las mañanas, cuando pasaba a su lado, caminando veloz por la premura de mi tiempo. Le veía, le veía siempre que podía. Había pensado en saludarle. Cuando lo tenía frente, no me atrevía, pero lo veía, lo veía siempre que podía; le sostenía la mirada. A veces, le hacía una mueca con intención de sonrisa, pero mueca al fin y al cabo, una mueca fea, pero con intención de sonrisa. [Desencajada] Una mueca de lástima.

La había querido, querido bien. La había deseado. Él también le sostenía la mirada. Pero la veía sin adjetivos, con mirada clara. Totalmente clara; como el espejo que odiaba. (Pero es que quién es ese que ve claro, qué hace ese que ve claro, porqué vaga el que ve claro, porqué está sucio el que ve claro, porqué huele mal el que ve claro, porqué no le importa quién es, a ese, el que ve claro.)

Ojalá no tuviera que vivir así, desencontrando.

—Desempolvando el amor por rincones.

—Sosteniendo cochambres, tambaches, placentas ajenas. Suicidios de escopeta, balas atravesadas en las cabezas, muñecas de alfiler [muestra una muñeca santera]. Vestidos santos, antídotos para trágicas. Tremebundos miembros gangrenados, soledades de escaparate, egos de quinqué.

La casa olía a sexo, sexo humillante, hipócrita, sexo de amo y esclavo, incómodo, violado. No sentía asco o repulsión; vergüenza, sí, por estar recostada sobre esa cama rosada, al lado de peluches infantiles: a la mirada de un desconocido. Ella venía a sustituir a la hija raptada. Estaba acorazada. (Lo primero que el hombre hizo, fue vestirla de floreado, con una chaqueta guinda; trenzarle el cabello y tomarle una fotografía abrazando un winie poo gigante.) La casa era sucia, pero ese cuarto rosa: impecable, perfumado, decorado con girasoles y algunas flores de cempazúchitl. Olía a muerte. Olía a sexo violado, a muerte, mordaza: muerte.

Cuando entró por vez primera a su casa, recordó ese sueño, ese olor que la paralizaba —y también a limón—. Sólo que no había ningún cuarto rosado, ni perfume de flores. No había mas que olor a caño, bolsas de basura, cucarachas color de arena y botellas, de esas listas para tirarse a la mar. Encontró pedazos de espejos empotrados en las paredes, sin azogue, pero aun reflejaban destellos de su piel. Le complacían, pues sólo eran eso, rescoldos de su imagen, de su misteriosa cara. Aquello era el velo de los narcisos.

Aprendí a ver claro cuando pasaba las noches en vela, distinguiendo lo luminoso. Pero más claro vi, cuando mis “ojos insomnes” hicieron durar mi Nombre:

[grita]

Mater, pater et familia

Lucha por mí

Et mutabile tsunamierda

Serapio se disparó y sobrevivió, sin vista, sin Nombre, sin esposa, sin hijo. Solo, mutilado, miserable, pero, por fin, claro; amargo y claro.

Pero quise un amor como Galatea ser,

existir,

haber,

tener:

ensayé el papel hasta audicionar y Tener

Haber

Existir

Ser D’Artagnan de sus heliotropos, para caminarle a flote, cuesta abajo (en el Palacio de los Inválidos).

Al pegaso de su vida quiso subir. Abonarle la sangre, vivirle cada gesto sin estorbar. Nunca ser la caía de tela o el cucurucho de su corazón. Nunca cantarle la declaración, pues el títere elegante, que su ópera le regaló, fue suficiente amor.

Despierta…Despierta.

Había jurado que regresaría, si la dejaba ir. Confiaba demasiado. Fue noche. Caminaba apurada, como siempre. El hombre la vio pasar; corrió hasta alcanzarla en una calle abismalmente negrazulada. No pudo escabullirse. Le jaló del brazo. Le arrebató el vestido, los zapatos. Comenzó a sentirse como en los sueños: succionada por una corriente inescapable; con el estómago como olla exprés. Reventó en llanto-coraje.

Divisaba al limonero desde mi cuarto. Un colibrí se había hecho de costumbres; me despertaba con picotazos en mi ventana; luego, floreaba sus alas en los aires de gotas tersas del árbol de mangos. Las matas de bolitas rojas, como chícharos, le servían de nido y así, se escondía de los perros que pretendían cazarlo. Sí, el limonero es frondoso. Pero prefiero los mangos. Abro mis ojos miopes y distingo el color guinda, casi rosa mexicano, del colibrí. Espero acumular el suficiente ánimo para levantarme; los primeros minutos del día no me gusta hablar: pienso en silencio: en blanco: en negro: en limones: en presagios.

La dejó ir / luego de diseccionarla.

[Ella se levanta y deambula por el espacio]

Barullobarullobarullobarullobarullobarullobarullobarullobarullobarullobarullo

¿Te jodieron?, ¿cómo es que regresas a Vida?¿Quién eres, tú, tan lleno de Historia; tú, tan hinchado con violencia; tú, tan estéril?

¿Vida? Tóxica. Vagabundea. Implora entrar. Arrastra la canasta de penas. Escarba las basuras. Llora. Sola. Olvida su pasado. Recuerda. Con mirada clara. Extranjera. Viste de invierno. Lleva pañoleta. Campesina. Te mira. Amanece fenecida. ¿Vida?, ¿cuál Vida?

El Futuro al carajo. A decir ahora. A decir para ahora. Decir yo.