Comentario a Junkie de de nada, publicado el 3 de octubre de 2011.

Fuente: http://www.eluniversal.com.mx/columnas/91956.html

Los verdaderos autores del mal que existe y seguirá existiendo en el mundo no leen poesía.
Wislawa Szymborska

6 de abril, 5 p.m.: cada ciudad, cada municipio en México

El mundo ya no es digno de la palabra
Nos la ahogaron adentro
Como te (asfixiaron),
Como te desgarraron a ti los pulmones
Y el dolor no se me aparta
sólo queda un mundo
Por el silencio de los justos
Sólo por tu silencio y por mi silencio, Juanelo.

Javier Sicilia

El punto se ha desprendido de su habitual estado, y ha tomado un impulso con el cual logra saltar de un mundo a otro.
Wassily Kandinsky

En el abanjo del uluema
trina su filigrana
sobre la corteza
del invisible rosa que retoña
en la forma más limpia
del movimiento infinito
donde envarados
los fantasmas de corazón corto
resplandecen detrás del cristal
para que coronada diagonal
la trigueña shōgun
libre
en este mundo y en los otros
pringue de cardos
mi garganta que pervive
el acorde del bosque
luz que se ama
de silabear
cuando se ama
el flux de ser
al pie de un árbol
de alas a fronda.

Fotografía: Nora Nava

para Gong-sal Rojas y Roberto Matta

El wo es una puerta, está cerrada para cuidar el alma. Cuando uno muere, la puerta se abre y el alma sale por allí.
Tejedoras usileñas

Siete años atrás, como conjuro de camastro
las ventosas de uno sin otro
en el sombrero de 7 km
de pensamientos suspensivos
colgados del besugo,
cual cochinillas color de hierba,
sin lágrimas de noche
porque no sabe
la estrella que cayó en el cielo
de aquello que nunca olimos
el silencio
de vuelta al sol
con un wo de pecho.

Fotografía: Nora Nava

Se puede confiar en las nubes aunque sus formas sean inestables.

@Mauricio Montiel

 

Los atajacaminos lo atestiguaron.

En el principio fue el croar de la magnolia;

luego las arañas en mis nubilas,

la tempestad del caleidoscopio soplado.

Aire de encefalograma nubado

: parpadeo

ve pasar / el nimbo / sin aferrarte:

el temblor nubla.

Fotografía: Nora Nava

 

 

El que por los sueños adivina las cosas que acaecieron, o acaecerán a los hombres, es vano, supersticioso, y tiene secreto pacto con el diablo.

Pedro Ciruelo

Sueños de olas y yo en la duna. Seca. Desde un muelle nórdico. La llovizna tenue. Al escoger los anzuelos. Stein me habla. De los secretos. De las comas y los puntos. Celebro mi boda en la colina. Las monedas romanas se parten por la mitad. 1500. Al alba. Un retrato. El agua me alza a la luna. Al muelle. Otra vez al muelle. Caemos al agua. El anciano me teje la historia con los pies. Yo bordo el retrato. La silla. Él en la silla. Yo encima. Encima. Yo encima. Cae la pañoleta. Azul. Lo beso. El anciano nos teje en los pies. La luna. La ventana. El alba. El pecho. Mi pecho parpadeante. Su cuello entre mis manos. Un florero. La ventana. Mi delantal blanco. Él en la silla y yo en las piernas. El anciano irlandés. De la escuela flamenca. Yo y un listón en mi cabello. El listón del presagio. El presagio. El andamio. El listón rosa. El andamio negro. El tren. La maleta. El listón y él se disuelven. Caen a mis pies las monedas. El desnudo de una mujer. Ella en mi camafeo. Ella y sus rizos negros en la colina. Los rizos negros y un baile. Los rizos negros y él lacio. Negro. La colina alta. En la boda. El juego de las sillas. El laberinto y las castañas. Las migas de pan. Yo y él perdidos. El andamio y el andén. La maleta cae. La maleta abierta. El presagio. Las monedas flechas. El camafeo escarabajo. Azul. Lo beso azul. Una mañana. Me disuelvo. Un caballero. Lo sagrado. Un ducado. Una reina. La posada. Seca. En la duna y las olas. El retrato. Las monedas. El listón. La pañoleta. El delantal y el pecho descubierto. El muelle nórdico y la colina irlandesa. El mar muerto. El andén en 1800. Él, la mujer; yo. Por los siglos de los siglos y una muerta voz que por los sueños me adivina.

cédeme el paso,
déjame fría,

cicatriza queloide al corazón que crece
subviérteme;

invita a la sombra que nos separa

indúceme
a aventarnos.

Convocatoria
lectura colectiva de Poesía
en Xalapa

¿Te deja frío el calor que hace en invierno?
¿Te deja frío el frío que nunca habías sentido?
¿Te deja frío deber dinero, o ganar muchísimo?
¿Te deja frío el principio de una década,
terminar con tu novia, que tu novio no te entienda?
¿Te deja frío la tristeza de no tener nieve?
¿Te deja frío quedarte quieto o no parar de moverte?
¿La noche te da frío, el país,
te deja frío...?

amanecer, despertar, ¡qué frío!
¿Te deja frío ya no llorar
o reírte sin parar?
¿Estar vivo te deja frío...?
¿Las buenas noticias no te quitan el frío?
¿Las malas, no te alteran?

¿La poesía te deja frío?

FORO ABIERTO DEL ÁGORA DE LA CIUDAD
Miércoles 9 de febrero del 2011
A partir de las 17:00 hors
Xalapa, VER.

El evento consiste en leer poesía (o fragmentos de novela, cuento, ensayo o canción) que por el filoso, intenso, asombroso, violento o visionario contenido, calen los huesos y dejen frío.

Requisitos:
-Poesía (obra personal o selección de autor favorito)
-Tiempo de lectura: 5 min. por participante
-Tiempo por Músico (o Banda): 10 a 15 min.

Poetas, escritores, músicos de todos los géneros, artistas, performeros, estudiantes y público en genral,¡bienvenidos!

Mandar material (hasta tres cuartillas en letra arial a doble espacio) o contactar para cualquier consulta escribiendo a:

violetadegenciana9@hotmail.com
lecturasdeinvierno@hotmail.com

Fecha límite de recpeción del material: 1 de Febrero 2011

El poeta puede celebrar los logros comunitarios de los hombres(...)deplorar la rapiña y la crueldad, dar cuenta de la lucha, la cobardía, del crimen... pero su soledad(...) va hacia aquello que en el hombre permanece invariablemente solo. Es con la soledad de fondo de cada hombre con lo que el poeta se solidariza.

Fernando Savater citado por Piedad Bonnett

I

Zenón Felices, velador de estrellas, cúmulos de piedra, pastorea los copos, cerca de Zirahuén. Tarasco y también zurdo, dibuja vértebras a sus cirros. De espuma cuando las cochinillas olean como sedas al mar de un cristal de Christo.

II

Piensa cuando sueña. En las nubes telaraña. Cuando no habla al despertar de sus bajonubes de lluvia, nimbus que nunca cansan los montes. Remolina la vida, con un frío lila; es orvallo o neblina: ojos de algodón en pozo. Felices, maraña el tornasol.

Fotografía: Nora Nava

http://momalina.arts-history.mx/entrada.php?id=643