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Con un programa que pretende abarcar los amplios intereses de la juventud actual, con talleres, literatura y música, en la IX Feria del Libro del Zócalo se instalará una vez más el espacio El Faro Joven.

En este espacio dentro del encuentro editorial que se llevará a cabo del 9 al 18 de octubre en la Plaza de la Constitución, habrá mesas redondas sobre el cómic, talleres de tornamesa, presentaciones literarias y conciertos de dub, hip-hop y rock, entre otros actos.

Las actividades juveniles iniciarán el día 9 con una transmisión en vivo del programa radiofónico "El weso" y a lo largo de la feria habrá la presentación de libros en diversos géneros literarios, como ciencia ficción, "Gel azul" de Bernardo Fernández, y poesía, "Junkie de nada", de Zazil Alaide Collins.

También, "Picnic en la fosa común" del músico y escritor mexicano Armando Vega Gil, o la promoción de autores jóvenes por parte de empresas independientes como Amarillo Editores y Lenguaraz.

Asimismo, habrá mesas y redondas y conferencias sobre el cómic con personas provenientes de diversos estados del país; el tema de Acteal; y Alejandro Magallanes, uno de los cartelistas más reconocidos actualmente, con exposiciones en una decena de países, hablará de su trabajo.

Habrá conciertos literarios, con jazz y poesía de Vicente Huidobro o Daniel Malpica, y en música en general se presentarán en concierto bandas como Las Comadrejas, Los Guanábana, Dj Carlos Icaza, La Petra, El Mastuerzo, Cabeza Parlante y Ventisca.

También, del género dub estarán Algorythm & Blues; del dubstep hará su presentación Nimbo; Antiestrés, un proyecto alterno de Los Músicos de José y Xolo, un espectáculo poético musical en náhuatl y en español encabezado por Mardonio Carballo y Juan Pablo Villa.

Otro proyecto de corte experimental es la que ofrecerán los músicos Lázaro Valiente, Carlos Iturralde y Microbelios.

De cine, se proyectará el cortometraje "Nación apache", de Carlos Muñoz, y habrá actividades de las Fábricas de Artes y Oficios (Faros), como una pasarela de moda alternativa, mesas redondas, conciertos musicales y exposiciones plásticas.

Asimismo, se desarrollarán diversos talleres como medicina tradicional, encuadernación, canto y elaboración de papel artesanal, entro otros.

Destaca también en la programación juvenil de la feria del libro el laboratorio de composición e improvisación para lectores no músicos de Lázaro Valiente, en el cual los participantes formarán parte de un performance.

Igualmente, la charla "La experimentación en la ilustración contemporánea" impartida por Amor Muñoz, becaria del Fondo Nacional para la Cultura y las Artes, y un taller de tornamesa, en el que se hablará de la cultura del scratch y del hip-hop.

agp

*Presentación y lectura: sábado 17 de octubre, 7 a 8 p.m.

Se queja.

Enmudece sus colores con e s  c   a    l     a      s grises.

Lloramos al que, a otro, espera. Antídoto estúpido.

Mitad incoherencia. Verdad:

juegas al niño y al cartón caliente.

Envistes al peón. Te meas en tus dientes.

Amamos la altura de nuestros pezones,

y guardamos el silencio

porque vivir cuesta lo mismo que un beso.

Incluso el fuerte sucumbe,

es lo vulnerable,

los dientes que se van minando por la sustancia.

¡Sosiégate! Si te mal portas, la ropavejera vendrá y en su costal te llevará. La mamá serpiente, a diario, le mordía con el veneno del amor neurótico, protector e incipiente: le acostaba por las noches recordándole: “El vampiro oculto, formado de todas las bajas pasiones de los hombres, quiere llanto de niño”.© Él no lloraba, no se atemorizaba pero no dormía. El lamento de su papá se colaba por la ventana, junto a un olor a basura que emanaba de la coladera de su quinta. Creció recordando el olor a basura, a padre, padre que abandonó, padre que se perdió, padre que, quizá, murió. Parecía ido el día que decidió salir de casa para vagar, cogiendo las botas, sin ropa, sin dinero, sin nombre.

El Futuro al carajo. A decir ahora. A decir para ahora. Decir yo.

Ciudad resquicio por la que deambulo en las madrugadas, para encontrar, rumbo a casa, a la puta de siempre que regresa, neceser en mano. Rostro cansado. Vieja. Cada noche más vieja. Saludo a los limpia-parabrisas. Saco el cigarro, se los prendo. Sonrío a los travestis que burlan los coches, en la misma esquina, a la misma hora. Cada viernes, las mismas placas. La misma postura. Chichis colgantes en Gomorra. Ciudad resquicio en la que los hombres me miran como una más al servicio, elegante e inocente bravucona que sortea en cada alto al que pretenda hablarme.

Resquicio, desde donde la anciana que pepena hurga, acompañada por sus perros. El clan también saluda. Los homeless duermen, en su trinchera de cartones y demencia tiznada. Ay, puta ciudad resquicio de esquinas que he aprendido, actitudes que delimito, a mi nado acompasado y certero de aquello que me hincha el pecho, un insomnio crónico que, a pesar del peligro, circundo entre un par de pisos y baresuchos para solitarios. Madrugadas hogareñas, en los cuadrantes de mi afinidad geográfica.

No me sorprenden ni aterran los jorobados, los de narices deformes, los borrachos, los que arrastran las piernas, ni los que escuchan sus grabadoras de juguete, mientras hablan solos. No los que se sientan en el camellón a amanecer. Ni los que estúpidamente caminamos para ver la luna, de reojo, mientras nos cuidamos las espaldas. Mucho menos los vagos que venden rosas, para juntar la mona. Al cabo de un par de noches, todos se hermanan. Los de cuidado son ésos, quienes de día aparentan pulcritud. Depositan monedas al San Judas y comparan al amor con un par de zapatos. Ésos sí me dan asco y mucho miedo.

Pero lo apaciguo, al ver pasar, en fotografías ajenas, la vida que quiero. Una pareja es feliz, son jóvenes, se acompañan, porque ése es el sentido final de la vida. Y pasan los mejores años, juntos, mirándose con derroche. Porque siempre serán los mejores años. Y me alegro, por ellos, por quien espero. Copa en mano, porque no espero. Porque no será. Pero por unas horas me han hecho creer que los amores hipócritas no manejan el universo, ni los ególatras, ni los que lo prostituyen por bicoca de poesía o acostones prestigiosos. El amor todavía existe. Y, paciana, brindo por él.